Когда в стране неблагоприятный режим для творчества, надо быть предельно осторожным, чтобы репортаж не оказался последним ... Я. Пучик
Жаркий летний день. Вы не пошли на работу. Вы уверены, что ничего серьёзного принимать не будут, а если, и надумают чего, то успешно перенесут на завтра, а если какая катавасия, то давно оборвали бы телефон, а он молчит.
Вы немного расслабились, так, в самую лузу. Думаете о покое и счастье. Пытаетесь выйти в Космос... Выходите... Блаженствуете... Вы купаетесь в тёплых лучах Всеобъемлющего. Он играет с вами, как кошка с котёнком. Он любуется Вами. Ни каждому удаётся попасть сюда. Приятные цвета, ласкающие взор. Мягкая музыка, где-то там... это даже не музыка, а дыхание Вседышащего...
В этот момент в комнату входит бабушка моей жены:
- А где Энн?
- Ушла, - отвечаю я.
- А где Энн? - бабушка немного глуховата, поэтому переспрашивает.
- УШЛА! - повторяю на повышенных нотах.
- А куда она ушла?
- Я не знаю.
- А куда она ушла? - бабушка немного глуховата, поэтому переспрашивает.
- Я НЕ ЗНАЮ! - кричу я. Хотя прекрасно знаю «куда», но если начинать отвечать, куда ушла Энн, то придётся ответить ещё на сто тысяч вопросов.
- А у вас праздник? - я сижу в шортах и майке играю на гитаре boogie-woogie.
- НЕТ! - и мотаю головой для убедительности. - ВЫХОДНОЙ! - что в общем одно и тоже. Воскресенье.
- М-м-ммм, - кивает она головой, мол, понятно. - А сегодня Вторник?
- ДА! - и киваю головой для убедительности.
- А у вас выходной?
- ВЫХОДНОЙ! - кричу я.
А на улице Вторник, полдвенадцатого дня, с улицы, в распахнутое окно долетает цокот каблуков, стук копыт.
- Как это у него Выходной!? Как это у него Воскресенье!? А ну, подать его сюда!
? я не успеваю,
дописать этот стих.
Влетают ко мне солдаты.
Они валят меня,
нещадно бьют,
выбивают три зуба.
Хватают меня,
потрошат мой стол.
Находят всё, что душе угодно.
? я не успев ни чего объяснить,
иду босиком по цементному полу...
____________________
|